O GLOBO - 13/11
De repente, as ondas resolveram brincar de dar susto.Repetidamente, levantavam o barco a dois metros dealtura e largavam
Em nossas viagens pelo Brasil, já vivemos alguns momentos de emoção e medo, minha mulher e eu. Juntos com Lucia e Luis Fernando Verissimo, estivemos à deriva numa canoa, no Rio Negro, à meia-noite, cercados por jacarés. No Jalapão, no Tocantins, o risco foi menor, mas não nossa proeza. Como nessa região a natureza apresenta grande diversidade, é possível passar por cachoeiras, rios de águas cristalinas, corredeiras, flores, animais exóticos, até chegar ao platô conhecido como Deserto do Jalapão. Ali, para escalar as dunas, verdadeiros paredões de areia de até 30 metros de altura, tivemos que usar os pés e as mãos, ou seja, subir de quatro, para não cair pra trás. No fim, a recompensa. Mary ouviu orgulhosa o nosso guia dizer baixinho para o motorista do jipe que nos esperava: “Tivemos sorte. Pegamos um casal de velhinhos que não deu o menor trabalho.”
A nossa aventura de agora aconteceu na semana passada durante o 4º Salipa, o Salão Literário de Paranaíba, uma cidade que dista de Teresina 350 quilômetros ou quatro horas de carro e, ao contrário da capital (38º e mais a sensação térmica), é afagada por uma brisa que sopra sem parar. Já sabíamos que existia ali um fenômeno geográfico raro, o Delta, o “único das Américas”, que tem a forma de uma mão cujos dedos são cinco afluentes que se lançam contra o oceano. Esse encontro de águas doce e salgada é considerado um passeio imperdível. E lá fomos nós, numa lancha segura, como nos garantiam. Até deixar o Igarapé dos Periquitos, tudo corria bem. Íamos observando aquela vegetação de raízes aparentes e intrincadas sobre o mangue por onde os catadores conseguem passar, não se sabe como, para realizar sua penosa atividade: mergulhar na lama para pegar caranguejo. À medida que avançávamos pelo leito do rio, as águas do mar se aproximavam como que querendo impedir nossa passagem. No começo pacíficas, logo em seguida deixaram claro que não estavam ali para facilitar as coisas. Ventava bastante e o mar estava “batido”, mas o barco avançava sem turbulência. De repente, as ondas resolveram brincar de dar susto. Repetidamente, levantavam o barco a dois metros de altura e largavam. O choque da queda, o barulho da pancada, as cabeças batendo no teto, a roupa molhada — poucas vezes senti tanto desconforto. Pensei em desistir, mas como contar para Alice que o avô dela tinha amarelado? Foi Mary quem teve a coragem de revelar o medo: “Não é melhor a gente voltar?” Era, e assim desistimos de chegar a uma das 73 ilhas da região. Foi melhor porque, dessa vez, se não fosse esse recuo, o casal de velhinhos ia dar trabalho.
De regresso à terra e já em águas fluviais serenas, quis saber do nosso experiente marinheiro se ele já vivera muitas situações de perigo. Ele se lembrava da última, quando o barco com a equipe do “Globo Repórter” encalhara e ficara ao sabor das ondas. “Quem era o repórter?”, perguntei. “Francisco José.” “E aí?” “Ele não se abalou.” Jurei que quando fosse jornalista ia ser destemido que nem ele.
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